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| OSCAR CONDE |
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DECLARACIÓN
ANGÉLICA |
| maneras de los ángeles del cielo |
| para
buscarme. maneras |
| de
llegar en medio de una lluvia, |
| luciérnagas tardías en mis tardes. |
| son
otros los silencios que se duermen |
| en
mi acento, otros cantos |
| sirenamente lejos de mi puerto, |
| mariposas
testigos de mi espanto. |
| no quiero ser un hombre pasado por fuego, |
| bastante
tengo ya |
| con
ser un hombre pasado por tierra. |
| maneras
asombrosas las que tienen |
| los
ángeles para encontrarme. |
| maneras
delictuosas, diría yo. |
| revólveres
pegados a mi carne. |
| son
otras las tormentas |
| que
pasaron de largo, otros vientos |
| molestos
melenamente cerca, |
| astillas
encendidas con mi aliento. |
| quisiera ser hombre pasado por el cielo. |
| pero
no lo merezco. |
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POCAS SERÁN LAS COSAS |
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QUE
TE QUEDEN |
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las
prendas de tu amor sobre la mesa. |
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Joan Manuel Serrat |
| pocas
cosas serán las que te queden: |
| unos versos de amor asesinado en Callao y Corrientes. |
| alguna
foto de tiempos imborrables. |
| alguna
buena acción, un buen consejo. |
| "la
tarde giraba como un barco". |
| un
actor de segunda |
| que
aparece en tus sueños de ves en cuando. |
| cartas, pocas, pocas cartas. |
| (pensar
que no solía dejar nada por escrito |
| y
ahora casi |
| lo escribo todo). |
| pocas
palabras serán las que te queden |
| (y está bien. no te harán falta.) |
| el haber sido dios por un minuto. |
| cinco
o diez segundos menos de impuntualidad. |
| mi
corazón envuelto en un cajón de tu escritorio. |
| nada
de mí. |
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OTRA TARDE |
| hay
una sola nube debajo del misterio. |
| una paloma vuela los cielos del botánico. |
| mojadas, los cristales multiplican el mundo |
| desde cada ventana, desde su cama |
| llora |
| largamente una mujer. |
| no
existe nadie, nadie, nadie. |
| las
copas de los árboles derrocan al invierno. |
| hay una luz que duda si quedarse encendida. |
| callados, los colores se ponen |
| a morir, desde su incierto dueño |
| juega |
| un piano a cantar |
| alquien
apaga la tarde desde arriba. |
| no
existe nadie que se muera de amor |
| de
amor en estos tiempos. en este rato |
| como
un siglo, desde su cama |
| llora |
| su
ilusión una mujer. |
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