ESTAS COSAS

No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,

de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor

de mi mano. Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del

día elevadas, con su trabajo cruel

y afanoso, con el terror de la primavera y el tiempo y la noche

vanamente disueltos en su impaciencia.

Yo sé que estoy extendido, sin atender

lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi

lengua. Una palabra, aquella

sonriente y terrible ternura,

oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la

nostalgia;

sedentaria huye por un campamento, llamada y  perseguida,

permanente,

sin alguna vez, devuelta entera y desentendida

al seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la

atmósfera.

Nada queda después de la muerte definido y elevado, ni  la imagen

voluntariosa

sobre lo pastos crecidos y ondulantes, ni el pie

atropellado que dispara de su quemada historia intacta.

Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue

perecedero

y la flor abierta en el vacío,

sin volver los ojos, va en su rapidez disuelto

y extrañísimo.

Soy el ido, el variante del cielo,

de la calle muerta en las nubes,

su entretenimiento como un pájaro.

¡Amor, amor!, una brizna del sentido,

tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre

y todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas

Decidido, toma,  ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío

brillante

y pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado

invierno.

Ricardo Enrique MOLINARI

argentino, 1898