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| MIGUEL RUSSELL |
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ESOS ÁMBITOS |
| Quisiera restituir aquel poema. |
| Aquella catarsis que se aferró al |
| Papel donde dos nombres queridos |
| Le excedían pureza. |
| Lo he perdido; quizá el acto de |
| Perder sea una segura forma de |
| Presentir lo infinito. |
| Aquel ancho poema guardaba muchas |
| Cosas: una medalla en la extraviada |
| Arena, el rostro y hasta la voz de |
| Mis viejos, algo de mi pasado con sus tantas |
| Muertes, creo que de cierto |
| Abril también tenía un jueves y |
| Una foto, esa débil permanencia |
| Del soñar consciente. |
| Todo eso ya es muchas cosas. |
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Alguien
viene a mí, por el camino. |
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