A la luz de los acontecimientos que nos toca vivir, es primordial revisar el compromiso que la palabra poética establece con aquello que instaura dentro de su mirada, frente al rasgo común que caracteriza el lenguaje de estos tiempos: el olvido que podría inscribirse en “el orden del saber o en el orden del hacer”, como dice Jean Claude Milner.

El vínculo entre sonido y representación de significado es, si bien arbitrario, necesario; pero una toma de distancia de esa estabilidad representada por la lengua que usamos en nuestra comunicación cotidiana  para la designación o la descripción del mundo, permite advertir cuánto de azar hay en ese enlace y, a la vez,  abre el camino para pensar la palabra como el lugar del encuentro entre mundo – experiencia de mundo y sonido.

La ruptura de la comunicación ordinaria y la reestructuración y revinculación de sonido y significado hablan de un encuentro que testimonia que algo está destinado a durar y a quedar como huella de ese acontecimiento, indican que en la poesía el olvido de la relación entre expresión y mundo expresado es imposible.

Lejos de dejarse encasillar en escuelas,  en generaciones poéticas o en movimientos nacionales de poesía, la obra de Juan Gelman, el escritor – periodista argentino que hace sentir su voz desde los años cincuenta, genera el encuentro con la conciencia, con la historia, con la realidad  y exhibe la búsqueda que el lenguaje, desde siempre, emprende en la construcción de la palabra portadora de la experiencia del mundo para el hombre y del hombre para el hombre.

Leer los poemas de Gelman es transitar no sólo los diferentes estadios que, para los críticos, escalonan su producción, sino también y fundamentalmente recorrer la vivencia de una sensibilidad despierta.

Transcribimos algunos de sus poemas extraídos de diferentes libros.

Selección de Poemas

Ausencia de amor
Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
Pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.
(El juego en que andamos, 1956-1958)

	Vadarkablar
	es frecuente que un hombre se detenga a pensar en su polvo
	al que seguramente llevará tu claridad o el ejercicio de tu claridad
	y se verá diseminado en el agua en el aire en la abeja en el sol
	con gestos parecidos a tu doble persona
	es frecuente que un hombre se revise la frente hallándote debajo
	encendida apagada es frecuente
	que sucedan estas cosas mi dios
	con un hombre que será destruido
	y no te arrancarán de su sed
	(Sefiní, 1964-1965)

Comentario LIX
como palito revolviendo
la memoria/ como memoria
por tu anchura más desasida/
así me sos/ nunca dormís
por mis pedazos desterrados
de vos/ inventora de
adioses como entendimientos
al pie de tu junta luz/
o tu calor como despena
desenfuriando las cenizas
donde te ardí como animal
de fuego por huesitos tristes
(Comentarios, 1978-1979)

	Soneto
	nada hay más lindo que tu cuerpo bajo
	la tarde o su calor/ cuerpo
	quieto contra los animales/ suave
	guardando sus ligaduras de astro
	contra la muerte que llega contra
	los sueños que soñamos/ volvemos a soñar/
	atados a la ternura del agua
	que manaba de vos/ es decir/
	de libertad en libertad va tu cuerpo/
	malherido de tiempo/ riachuelito
	que no secó la angustia/ fresco/ alto/
	sobre la almita de millones o seres
	que soplan las cenizas de carne
	y hueso y llanto de su padecer
	(Hacia el sur, 1981-1982)

Lo que vendrá
el que no anduvo su pasado/
no lo cavó/ no lo comió/ no sabe
el misterio que va a venir/
nunca puso su vida/ para
el misterio que va a venir/ la pena
desaparecerá/ un gran  humo
se alzará de la sed/ de la hambre/ de
la injusticia/ la soledad/ arderán
como leños/ los astros
se tranquilizarán/
y todo será verde/
como el misterio del dolor/
como tus pechos blancos
bajo el manzano/
los rollos del mar muerto
(Com/posiciones,1984-1985)

	Regresos
	Así que has vuelto.
	Como si hubiera pasado nada.
	Como si el campo de concentración, no.
	Como si hace 23 años
	que no escucho tu vos ni te veo.
	Han vuelto el oso verde, tu
	sobretodo larguísimo y yo
	padre de entonces.
	Hemos vuelto a tu hijar incesante
	en estos hierros que nunca terminan.
	¿Ya nunca cesarán?
	Ya nunca cesarás de cesar.
	Vuelves y vuelves
	y te tengo que explicar que estás muerto.
	(Valer la pena, 1996-2000)