He ansiado alejarme |
del siseo de la mentira
desgastada |
del incesante
grito de los viejos terrores
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que crecen más
terribles cuando el día
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traspasa la
colina y entra en el mar profundo;
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he ansiado
alejarme
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de la repetición de
los saludos, |
porque hay
fantasmas en el aire
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y en las páginas
sonidos fantasmales
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y un tronar de llamados
y de notas. |
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He ansiado
alejarme, pero temo,
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alguna vida, aún
intacta podría estallar |
de la vieja mentira que
arde sobre el suelo |
y crepitando en el aire
dejarme a medias ciego. |
Ni por el miedo
antiguo de la noche,
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el sombrero que
se quita del pelo,
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o los labios fruncidos
en el teléfono, |
me harán caer ante la
pluma de la muerte. |
No quisiera
morir de todo esto,
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la mitad es
convención, la otra mitad mentira.
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Dylan Thomas
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galés, 1914-1953
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